Продолжая тему.
Конец мая 2011 года. Я прихрамываю, опираясь на трость. На мне шорты, ноги одеты в шлёпанцы, на тело накинута футболка. Я поднимаюсь по лестнице в правое крыло дома №38 по улице Петровка стольного града Москвы.
Там принято ходить в костюмах-тройках.
В крайнем случае – брюки, рубашка, свитер. Никаких футболок и джинсов, и уж тем более – шортов со шлёпанцами. В плане одежды со времён Глеба Жеглова и Володи Шарапова там мало что поменялось в этом смысле. Разве что никто не ходил в галифе, заправленные в яловые сапоги.
Причина моей нынешней формы одежды банальна: моя левая нога распухла так, что не пролезает в штаны. Люди смотрят, что-то думают и ничего не говорят. Большинство пребывает в сильнейшем напряжении – именно в этот год один полоумный майор открыл стрельбу в супермаркете, что повлекло за собой несколько смертей и тотальную чистку с переименованием самой службы. «Милиция» в этот год превращалась в «полицию». Каждый ожидает увольнения.
Гражданским весело, ибо происходящее со стороны напоминает цирк на конной тяге.
Моя авария и поломанная задница Барса пришлись как нельзя кстати.
Я вхожу в пронизанный солнцем кабинет. За столом бугорком восседает мой начальник. Его круглая, коротко стриженная голова посылает лучи поноса в атмосферу. Он искренне не понимает, почему я сразу же не отзовнил ему – тогда можно было бы «что-то поделать». Но для меня он заготовил другой вопрос.
Далее -- здесь.
Забивка черновика с листов рукописи окончена. Запущен процесс вдумчивого чтения и структурирования рукописи на главы. К процессу работы подключён Барс, хотя, повторюсь: я всегда работаю один, только под эту задачу я сделал исключение.
