Nikolay Alexandrovich (nick_sanych) wrote,
Nikolay Alexandrovich
nick_sanych

Чудные "открытия дороги". Про шлем.



Продолжая тему дорожных историй.



Возможно, просто так совпало -- и совпадения эти мой разум счёл закономерностью. А возможно, и впрямь.

Где-то в самом начале лета 2013 года я стал интуитивно понимать, что как айтишник я со своими устаревшими навыками, приобретёнными, к тому же, в стенах государева заведения, я нафиг никому не нужен. Статистика была просто неумолимой: с марта месяца и вплоть до мая ухитрился побывать примерно на двадцати собеседованиях. Может, и больше -- я эти приключения подробно не записывал. Вкратце: я что-то делал неправильно. Работы не было. С презренным металлом было крайне туго. Редкие подработки и то, что иногда подкидывали друзья по доброте душевной, крайне быстро кончались.

И это всё на фоне тренировок, съёмок, переговоров с мотоклубами, далёкими перспективами (tm) и прочими радостями жизни.

Корроче. В один прекрасный день пришло озарение: я -- целое мототакси! И мотокурьер заодно!



Ну, то есть, такое. Не очень крутое. Не очень большое. Не супербыстрое. И даже без шашечек. Типичный, в общем, мотобомбила. В конце-то концов, если есть два колеса -- то почему бы и нет? Спросил совета у парней на входе ВДНХ. Реальных мототакстистов. Точнее, их Главного. Водителей громадных литровых с гаком классик, спортов и чопперов. Три штуки за вояж, если мне не изменяет память.

Главный Мототаксист с какой-то, что ли, смесью сочуствия, скуки и тщательно скрываемой военной тайны изволил отсоветовать это дело. Неприбыльно потому что. Глядючи на Четырёхсотого. Косо так. И вообще, никакой организации тут нет. И никакие проекты вообще не интересны, хоть какие.

Я понимающе кивнул и решил: на следующий день попробую, как оно на деле, у себя в Кузмичах. Это ближе, дешевле и проще. По теплу там собираются стайки молодёжи и людей постарше. Денег решил брать чуть меньше, чем эти наглые морды в железных коробках. Я, естественно, про бомбил. Кстати, о нелегальных мигрантах таксистах. Примерно в то же время как-то подъехал разведать обстановку прямо у себя, что называется, "под носом" -- пообщаться с реальными бомбилами рядом с Рязанкой, на площади. Подозревал, что нарвусь минимум на грубость, или на очередного Главного, который со всех дань собирает.

Удивительное дело, но они совсем не возражали, чтобы я с ними встал в один ряд: во-первых, хруст коробочнику не конкурент. Во-вторых, никакого Главного нет, работай до посинения. В-третьих, самим интересно посмотреть, чо ваще выйдет. В-четвёртых, стабильно у каждого по молодости был мотоцикл -- общих тем чуть более чем до хрена. Но это уже другая история.

Итак, Кузьминки. Мозг подсказывал: мой пассажир -- скорее всего, женщина. Диапазон лет -- от восемнадцати и до упора.


К делу подготовился тщательно. Во-первых, заготовил второй комплект экипировки: старенький шлем и перчатки. Готов был даже для такого дела подтянуть черепаху, одев пассажира в свой панцирь. Проверил и в очередной раз поменял свечи на более свежие, ибо время от времени движок начинал троить, а то и двоить. Через некоторое время один умный человек констатировал постепенное отмирание свечных колпачков. Но это, впрочем, было чуть позже, на деле я гонял по Москве со слегка глючной электрикой. И, кстати, распадающимся шланчиком вакуумного насоса, прошу прощения за технические детали. Впрочем, это уже тоже другая история.

Вечер.

Я готов, как пионер, к труду и обороне. В заднем кармане джинсов -- крайние сто рублей. Прыгаю на Четырёхсотого, подъезжаю к "парадной части" парка. Ловлю себя на мысли, что дико хочется выпить кофе. Такое вот кино получается странное: в кармане почти ни копья, бензин на исходе, даже сигарет осталась пара. Я примерно знаю, что делать, но не очень чётко представляю, с чего начинать. И мне дико хочется пойти туда, вглубь, в кафешку -- там музыка. Там весёлые люди танцуют. Там позитив и жизнь. Бьёт ключом, не гаечным, не по голове. Второй шлем прицепил к мотоциклу "пауком". Первый несу в руках.

Вхожу.

Старые, видавшие виды сапоги марки "Harley Davidson" гулко чеканят по дереву моим весом, 2009-го года покупки. Тёплый воздух проникает через небольшую дыру на левой пятке мотобота, вентилируя ногу. На дворе, так, на секундочку, лето 2013-го года. На коленях -- защита "Alpinstar", красно-чёрная с металлическим блеском, здоровенная, на шарнирах. При кажом шаге они тихонько постукивают. Они выдержали столкновение с поверхностью планеты Земля в Рязанской области. И спасли мне нижние конечности. На скорости чуть менее ста километров час в режиме полёта в кювет. При постоянном торможении.

На теле "черепаха". Очень старая, 2009-го года. Она тоже выдержала столкновение с планетой, и не одно, и не только под Рязанью. Руки в перчатках с карбоновыми вкладками. Иду и вижу, как в мою сторону поворачиваются головы. В общем, в кафешку ввалилось непонятное нечто. Заказало стаканчик растворимого напитка рублей за тридцать или даже двадцать пять. Село за столик. Положило шлем на него. Люди танцуют под какой-то попсовый ритм, за огромным синтезатором старается музыкант, даря людям радость бытия. И мне заодно.

Я тут такой один. Пока что.

Растягиваю кофейный напиток. Закуриваю. Почти мгновенно уничтожаю сигарету. Понимаю, что сейчас буду танцевать. Иду и танцую. Как умею. Двигаюсь, как когда-то. Сто лет этого не делал. Представляю себя эдаким разложившимся в человекоподобное существо грузовиком (привет тебе, детство, Оптимус Прайм и Шмель :)). Со стороны не вижу, как оно на самом деле.

И вот из толпы выделяется девушка. Примерный возраст -- восемнадцать или двадцать. Ровная кожа. Длинные чёрные волосы обрамляют симпатичное личико, раскосые глаза, цвет их не помню, нарушение цветокоррекции третьей степени у меня, курносая, губы как вишня -- спелые. Храбрая. Присоединяется ко мне. Мы кружим вместе в быстром ритме. Берёт мои руки в свои. Наверное, выпила что-то. И прилично. Нельзя вот так вот сразу-то, не положено. Перегаром вроде бы не разит, зато улавливаю какие-то духи и волосы. Пахнут так по-женски. Ну хорошо, допустим, я выгляжу как-то даже не очень плохо. Допустим, что-то будет. Но она ведь не знает
правды про меня. Я же просто безработный в красивом наряде, двенадцать часов пробьют -- и карета Золушки превратится в тыкву. Она с треском и хлюпаньем разлетится о каменные плиты реальности, в которой я живу. Коей во славном граде Москва живут все безработные.

Узнает, поймёт и убежит нафиг. Симпатичные существа противоположного пола -- они, в основном, умные. А мне останется только убить себя об стену.

Стойте, зачем? Я тут не за этим! У меня же тут свой маленький гешефт!

-- Очень приятно, -- маленькая женщина улыбается. -- А меня зовут Лена. Ты байкер?

Лена -- роковое имя для меня. Привет тебе, родная средняя школа района Выхино, бывший когда-то Ждановским. И юность. Ну, такая. Невзаимная, в общем.

Они все почему-то называют меня байкером.

-- Ну ... не совсем. То есть, я езжу на мотоцикле, конечно. Но я ... я МОТОТАКСИСТ!
-- ???!
-- Ну, я катаю людей по городу из разных мест домой. Или куда скажут. По пробкам получается быстрее, чем на машине. Да и вообще. Ветер в лицо, романтика. Опасная близость смерти. Невероятное ощущение жизни. Лена, ты когда-нибудь ездила на мото?

Не знаю, что сейчас написано на моём лице, но мой внутренний человек весь превратился в надежду. Мой первый пассажир, ну пожалуйста, я же кушать хочу, Четырёхсотый хочет кушать, свечные колпачки надо менять и вообще -- хочется уже ясности какой-то, перспективы, что ли. Хотя бы на сегодня.

-- Нет.
-- Ну, если нужно, я могу подбросить, у меня и второй шлем есть, и второй комплект защит ...
-- Как, ЗА ДЕНЬГИ?!
-- О, гораздо дешевле, чем у большинства таксистов. Лена, понимаешь, это работа. И как первому клиенту за сегодняшний вечер, я даже готов сделать скидку!

Милое лицо стало преображаться на глазах. Там читалось разочарование. А в глазах загорался какой-то Вселенский Облом. Такой огромный, что даже мне становилось как-то не по себе. Как ядерный гриб, на поверхности планеты Лена разрастался Когнтивный Диссонанс.

Похоже, только что моя тыква ёбнула ошмётками во все стороны, не дожидаясь полночи. И никакая волшебная фея тут не поможет. С таким же успехом я мог сказать, что являюсь представителем первой древнейшей. И озвучить цену на услуги.

-- Да я тут неподалёку живу, -- сказала Лена, развернулась на сто восемьдесят градусов и была такова. И лишь длинный чёрный волос на моей руке напомнил мне об этой встрече. И как он там оказался -- ума не приложу.

"Ебучие рога, -- подумал я ласково, -- наверное, надо менять подход". Я начал продольное сканирование помещения на предмет новых жертв клиентов, но заметил, что толпа стала довольно быстро рассасываться. Музыкант почти свернул синтезатор, микшер, микрофоны и прочее оборудование для радости жизни. Время шло к одиннадцати часам вечера. Рановато что-то.

Я сел на стул и задумчиво закурил. Надо проехаться вдоль длинной полосы асфальта, кто-то мог голосовать. Когда я подошёл к Четырёхсотому, то обнаружил, что его не угнали (в который раз удивился), и сиротливо висевшего "паука" на седле. Старенького запасного шлема и след простыл. Я тоже купил его в 2009-м году. Он принадлежал нашему штурману по команде.

Шлем спиздили. Мой первый в жизни мотоциклетный шлем.

Денег точно ни копья. И непонятно, чо дальше. Последняя сигарета. С нами в очередной раз побывала Лена, мой дорогой зритель :).


Это был первый случай из нескольких намёков от Большого Дорожного Бога. К которым я, в итоге, стал прислушиваться. Когда их скопилось более трёх.
Tags: мото, путешествие, рассказка
Subscribe

  • Post a new comment

    Error

    Anonymous comments are disabled in this journal

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

  • 48 comments